martes, 20 de junio de 2017

Cada palabra
una puntada,
el hilo como el hueso del río que soy
el cauce,
la vena seca que queda.


De todo el humo del recuerdo
polvo estrellado en la curva del cráneo
no quedará nada
nada seré
nada soy
salvo ese hilo
el poso después de que pase el tren,
el escombro después del temblor.

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